Poesias Guiomar52

Fantasía

Suena el bosque

y la humedad teje lacónicas figuras

que se esfuman casi negras,

casi sin haber nacido.

Espejismos

y sonidos que se repiten

ecos, crujidos, resonancia

y aullidos

que ultrajan primaveras.

Suena el bosque

abrupto,

sombrío

lúgubre

y tenebroso

y suena, lejos de ser paraíso.

Nos penetra helado, contra el vientre

como torrente glacial breve

que nos corta

que nos amortaja parco.

Umbria

casi opacidad.

Soledad.

Miedo

No hay hadas que conformen cielos.

Poesias Guiomar52

Es tristeza

La vida. Pablo Picasso 1903
La vida. Pablo Picasso 1903

Es tristeza

eso

que sirve al hombre de coartada

para no ser

para no amar

para no pegar los cristales

de espejos rotos

es tristeza eso y más

si, es tristeza repetida

adscrita a la piel

a los insultos leves, no,

no digas eso no

pero

es tristeza

eso

que no es tristeza compensada

es tristeza

en la nítida piel

en el tímido surco de las comisuras de los labios

es tristeza

porque se siente

porque palpita acobardada

y no está en la sombra

/tiembla/

porque no sabe que existen infinitos.

La escalera automática directa al confín de los infiernos

se descuelga en la noche.