He regresado a mi y vuelto a mis preludios,
he desandado la ruta y omitido el reverso-camino.
De la sombra del ciprés ya no queda nada.
Con la maleza descrecida
y peces de río abocados al mar
hoy, sin previo aviso he subido al ático de nuevo con similitud
con la misma perseverancia
con la misma confusión.
He regresado a mí, sí.
Me he regresado y en sobresaltos
he avistado huella-madre en cavidad opaca, en gris,
con ritmo equidistante: soy-no-soy.
Me he regresado como el chirriar de las gaviotas
sobre los botes de madera, sobre el acantilado verde.
Y de nuevo veo la tormenta y desentraño la hiel
La licuo y sorprendo a la luna en la azotea en
altura-alma.
El cielo ya no sabe a mar.
Isabel Montero Garrido 