En este tiempo de Pandemia no hay palabras
Luz y esperanza/ Argia eta itxaropena.
Espiritualidad/ espiritualtasuna.
Cuidémonos/Zaindu dezagun
Abrazo para todos/ Besarkada denontzat
Bihotz bihotzez/ con amor.
Isabel Montero
Navidad 2020
Etiqueta: dolor
Sombra
Las sombras arraigadas en tus manos
como rastro de rostros enmarcados
sin sensibilidad,
dañan el jardín oculto en el cuerpo,
la distancia del rostro al firmamento.
Sin duda un sinsentido anclado
en la pereza de latir, compás
en equilibrio de lo humano.
Y no sé el argumento,
la razón que empaña tu existencia y
tus pasos en aguas pantanosas.
Isabel Montero.
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Soy agua
que mana
fuente
de linfa
y alimento.
Despierto
los órganos
linfoides
y me distribuyo
en la vida
del cuerpo
de la célula,
de los campos
de la inmunidad.
Soy el agua que
limpia los miedos
soplo de la
cotidianidad.
Biografía del
del beso
puro en el
Verbo.
Soy el agua
y el lago sereno
y el torrente
arribando
a los ríos
y el río
al mar.
Soy la vida
esperanza
en el tiempo
amarre seguro.
Soy
lo que limpia
de todo mal.
Agua en la
carne,luz
en la tiniebla.
Isabel Montero
Foto gratis subida de internet
Meditaciones de café
La vida y la muerte,
la línea que las separa
apenas imperceptible, y es.
La araña que teje la tela con
seda líquida, te engaña y te enredas
en ella sin avistar el peligro, atrapada.
La vida y la muerte,
la línea que las separa
apenas imperceptible, y es.
Bailas una danza macabra,
sobre ella, de puntillas, como
una bailarina deshojada.
Y el tiempo dirá que lado de
la ladera será tu destino.
La vida, sin duda.
Isabel Montero
Y la herida
Ha pasado la noche.
En el cuerpo puñales. Dolor.
Espasmos que laceran la carne.
Y la herida.
La herida es la misma que cualquier otro día.
Isabel Montero
Piedad
Si tiene que volver este dolor
que sea breve.
Que no pinté la carne en tono gris.
Que me respete.
Que no ponga el negro, en labios rojos,
que deje la sonrisa quieta,
y el sabor del alma, dulce.
Si tiene que volver este dolor
que deje espacio para que entre
el mar que lo despeja todo.
Isabel Montero
Ángulo de reflexión
Dolor. Vicent van Gogh 1882, lápiz y tinta sobre papel
¿Y qué busco yo? Muerta, muerta, muerta. Porque me duele. Porque me sangra. (Duele)¿Por qué me sangra? Si yo estoy muerta, muerta, muerta. ¿Y qué destila el paraíso que se ofrece? Nada. (Duele). He leído el epitafio. Muerta. ¿Por qué entonces duele? Por eso es nada y duele.
Isabel Montero Garrido 