El bolígrafo necesita moverse en una dirección,
necesita deslizarse
y la hoja en blanco necesita llenarse de palabras,
el cerebro necesita centrarse en lo concreto
¡necesita!
el cerebro necesita reunir su cometido.
Categoría: Poesias Guiomar52
II noviembre
s.t.bank
Des-ahu-ci-o-tras la cortina
camisa somos de fuerza
cristal blindado
Banco, bank ¡Oh trásfugas de sin p a p e l e s!
Papel moneda
de hip, hip – oteca
o te callas o el bank-opera mercantiles
mercancías de desahuci-o puertas de acero
blindad-oh-te des- ahucio
en este saucio-crónico-social
bank-o caja de pandora
aberes
abogado
abogacía
de
instructores
ejecutores
No-des-¡Au!-cio
¡Oh! ¡Por tutakis!
Gl-obelix-ación
oxidación
asterix-ación
des-virtualización
des- humanización
des-ahu-ci-o-tras la cortina camisa
somos de fuerza.
pesquisas
He buscado palabras limpias entre los barrizales en noches de inagotable lluvia.
He buscado y he buscado sin hallar en los bancos de piedra del parque, en el columpio siempre inexistente en el que soñando me columpiaba.
He buscado y con insistencia he buscado debajo de la chatarra, en rescoldos químicos e industriales, en resquicios de basura nuclear, entre juegos rotos y mariposas con alas descoloridas que sobrevolaban las plazas de piedra y se incrustaban ciegas en torres de cemento armado.
He buscado, buscado, buscado y no he hallado ni un muñeco roto, desconchado, con la pata arrancada y el ojito de cristal vuelto del revés.
He buscado, y he caminado buscando con mi camiseta azul descolorida esa de las mangas de campana.
He buscado y he mirado en los autos de choque, aquellos que ponían sobre el parque de cemento, sobre una forma redonda que fue la luna de los yonkis.
He andado entre los coches y me he sentado sobre las barras de la feria con mi vaquero Lois el de lengua de los Rolling Stones cosida al bolsillo trasero.
He seguido sin tregua buscando, escrutando, mirando a los ojos de mil formas humanas.
He buscado esas palabras hasta en los baúles de los muertos.
Nada.
¿Dónde está el viento que mece las hojas verdes de los árboles?
Rojo carmesí
Mariposa que se me ocurre rojo carmesí.Y vuelo sobre mis labiOS entreabiertos mientras rojo carmesí acelerado rojo, celebrado vuelo. RoJo.
Placer de mar, Dia mundial de la poesía
Algún día, algún día el mar
alguna vez alguna, paseará
sobre tu vientre.
Algún día, algún día el mar
acariciará tus senos.
Algún día el mar
no será resaca de arena entre tus piernas
no borrará tus pies
no, algún día permanecerá
en libertad consciente
e infinita.
Mi homenaje en el Día Mundial de la Poesía a todos los poetas en especial a los míos: Marta Albarrán, Inma Page, José Ortega, Manuel Fernández Cuevas, Francisco, Domingo, Goya, Blanca, Cristina Tauler,Agustín, José Luis Dacal, Juglares, Carmen Ciudadana del Mundo, Nicolás, Esperanza, Estela, Pepe, Milagros y Rina Lastres y… si se me olvida alguien también para ese poeta.
Para mis lectores que son los que en definitiva dan vida a mis poemas.
Playa
Faz de luz en rayos-haces
nacen cielo- negro
extraña tiniebla sobre ese mar ausente de gaviotas
sobre esa playa hoy agua que rompe en espuma pasajera y abrupta.
Solo luz.
Solo resplandor onírico por la mañana.
Dia de la mujer 8 de marzo
Esencia- mujer
y río que fluye
para ganar el mar
para coger el vuelo
prosa o poema Mujer
La mujer miró a los ojos de quien la había atado a un poste rojo e inamovible. Y no supo, no supo por qué vio la imagen borrosa de una luna negra. Entonces amarrada tal como estaba quiso arrancarse las cuerdas. Pero no pudo.Y comenzó a soltar los nudos uno a uno, uno a uno incesantemente. A escondidas. Y fueron cayendo como cuentas negras de Rosario. Al suelo clak, al suelo clak,clak, clak,clak.
Y quien la hubo atado bajó por un momento la mirada.Ella sin respirar para no levantar sospechas salió caminando despacio pisando las bolitas negras que se le clavaban en las plantas de los pies como sí fueran guijarros de brea. Por fin pudo alcanzar el camino hacia el mar y liberarse del amarre que la sujetaba.
Semana de la Mujer en marzo de 2013
celda
Me invadió el destino.
Me entró
como a la ría le entra el mar.
Se me metió dentro
un cuarto solo,
una habitación cerrada
a cal y canto.
Isabel Montero Garrido 